Thirty in a matter of hours

It’s Tuesday night. Wednesday I turn 30.

I am alone in my room, listening to la2×4. Flor de Lis is playing.

I feel a little melancholy.

I would love to dance but the only tango going on tonight is a practica that I’m not really into, and while it’s in a lovely venue it is full of weirdness that is not conducive to achieving the bliss I desire. To me it is not Tango. Though the curious (?) fashion choices of those who regularly attend might give me something to smile about.

God I love that song.

Flor de Lis, muñeca de París,
fue nuestro idilio una pasión de sol y nieve.
Flor de Lis, hoy lejos de París,
mi corazón por nuestro amor cenizas tiene.
Tu canción pintaba el bulevar.
Hoy será triste cantar.
Flor de Lis, el alma de París
se ha roto igual que tu reír feliz.

Hoy recuerdo que tu voz
ardiente suplicó:
¡Vivir en la Argentina!
Y hoy, soñando en mi país,
quizás tu vida gris
ahuyente la neblina.
Yo, sentado en un café,
igual que allá en París
aquí te esperaré.
La primavera
no puede tardar mucho
y has de lucir de nuevo,
mi Flor de Lis.

Flor de Lis, qué triste es esperar
las dulces cartas con tu voz, no llegan nunca.
Flor de Lis, jamás te he de olvidar
aunque el destino esta pasión dejara trunca.
Ha de estar muy triste el bulevar.
Tu canción ¿dónde estará?
Flor de Lis, mi novia de París,
ya nunca, nunca más, seré feliz.